Per uno che ha viaggiato tanto non dev’essere semplice ricominciare tutto da fermo. Con tutti quei posti e quella gente vista, dev’essere un supplizio non indifferente starsene seduto dietro una finestra ad osservare le nuvole imitarti e continuare un itinerario per chissà dove. Quanto possono bastare i ricordi, le fotografie della memoria? Una mappa da ricoprire con piccoli semini per ripetere tutto il tragitto. Gli aerei, le scale, i voli spettacolari, i colori, le infinite forme delle cose, gli amici, gli odori e i profumi, il cibo in abbondanza. Che strano, è come sentirsi delle ali addormentate sul dorso, incapaci di continuare ciò che forse eri riuscito appena appena ad imparare. I tuoi piccoli occhi potevano arrivare a vedere ovunque al di là del tuo semplice desiderio. I soldi no, quelli non sono mai stati vitali per te. Potevi permetterti di scegliere un luogo, uno qualsiasi che preferivi o che ti incuriosiva, e ci volavi con gioia e spirito di avventura. E poi? Chissà, forse un volo programmato male, un posto che non avresti dovuto visitare. E’ strano, fuori da questa finestra non riesci a vedere che un infinitesimo di tutto ciò che hai avuto la fortuna di sorvolare. Ogni tanto qualcuno ti porta da mangiare, ti parla, pulisce distrattamente il piccolo posto dove vivi, ti osserva ammirato e stupito con altre presenze a te sconosciute. Tu ti giri appena, triste, malato, senza più colore. E al comando che ormai da un po’ conosci alla perfezione, ti dondoli e canticchi gracile, a fatica, ma da bravo pappagallino.

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Luca Brumurelli